DESABITADA — zonadapalavra

Não há poesia nestas palavras. A vida desabita esta casa, estas linhas ferem a página; faca cortando a pele rala; verso vazio velando a fala aqui se destina a nada. Outrora homem, rua, cidade, resta agora oco, sombra em pátina, cinza de texto coagulado. O sentido não tem palavra. Um suspiro, como quem cala, que […]

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